¡A la hoguera con las fotos!

No me gusta salir en fotos. El motivo: me siento bien conmigo misma, con mi edad física y mi edad mental (mucho menor que la que pone en el DNI). Además, nunca he sido fotogénica, ni cuando se supone que estamos divinos con dieciséis o dieciocho años y las carnes siguen prietas, el culo sigue teniendo piel de melocotón y no de naranja y todavía estás en condiciones de no ponerte sujetador porque los pezones siguen en su sitio y no rozando el estómago.

No, nunca he sido de fotografías. Aunque tengo muchas, es algo inevitable, por lo menos hasta que tienes hijos y ellos pasan a ser los protagonistas de todos los álbumes (hoy en día tarjetas de memoria).

La cuestión es que yo ahora me miro en las fotos y solo veo unas incipientes arrugas en los ojos, otras arrugas en la frente (se ve que he debido de fruncir el ceño más de la cuenta en esta vida), unas ojeras que, oye, ¿por qué cojones se empeñan en salir aún habiendo descansado?, algún pelo que brilla más de la cuenta por su tonalidad blanca… En fin, un rostro castigado, o vivido, según cómo prefiramos enfocarlo.

Soy feliz, o quizá optimista, generosa o alegre, porque la verdad es que hasta que no me da por fijarme en una foto estoy de puta madre, me siento genial con mi cara, mi cuerpo y mis años. Y me pasa lo mismo con el resto de la gente: a todos los veo estupendos si eso es lo que refleja su estado de ánimo, sus ganas de vivir la vida.

Igual esa es la moraleja de esta divagación mañanera: Que te importe un carajo lo que te muestre una foto. Lo importante es estar sano y disfrutar cada minuto.

¡Hay que ver lo bien que me sientan las vacaciones! Será cuestión de trabajar quince días y librar los trescientos cincuenta días restantes…

Imagen Flickr-Alejo–