El “Concierto de Aranjuez” hecho mujer

El atardecer pintaba de tonos naranjas y sombras el pequeño patio donde los rosales y geranios eran protagonistas. En el tercer piso de la vivienda se sentó a contemplar la caída del sol, como cada día. Yo asomaba mi pequeña nariz a través de la puerta entornada.

Sólo en ese momento, en esos escasos diez minutos, era ella, sólo ella. Las notas de “El concierto de Aranjuez” colmaban cada rincón de su cuarto. Con la cabeza ladeada aspiraba los últimos rayos. Cuando los acordes eran más intensos cerraba los ojos y llenaba los pulmones llevándose con ella los aromas de la vida.

Allí retiraba el pañuelo que cubría su despoblada cabeza. No quería que la viésemos así, como si al desaparecer su bella caballera mostrase su derrota. Mis ojos de niño la veían preciosa, en su vieja mecedora, relajada sin necesidad de forzar una sonrisa. Los pies descalzos, en contacto con el frío suelo. Sus manos acariciaban la madera dibujando figuras al compás de la música. Ella era fuerza y alegría y sólo en aquella intimidad podía sentirse libre por eso no nos dejaba acompañarla, aunque me gusta creer que sabía que la espiaba porque, si así era, yo también formaría parte de ese momento de paz.

Sin embargo para mí era “El Concierto de Aranjuez” hecho mujer. Era intensidad, era dulzura, era melancolía, era osadía, era amor y guerra al mismo tiempo. La canción, al igual que el día, llegaba a su fin. Se puso en pie y cerró las ventanas. Se quedó mirando al horizonte y noté como sus manos temblaban mientras volvía a anudarse el pañuelo. La escasa luz lamió su piel. Naturaleza y mujer se comprometieron a volverse a ver al día siguiente.

Los geranios y los rosales no se sintieron observados el posterior atardecer y yo no volví a escuchar los acordes escondido tras la puerta del tercer piso.

Pintura- Federico Brandt-