Menos cuentos de hadas y más polvos reales

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Salí de la ducha con la piel escocida, en invierno o siento que el agua caliente está empezando a desprender mi piel como si fuese la de un fuet o no hay manera de que entre en calor, y comencé a secarme frente al espejo: mala idea. Nunca, nunca hay que secarse frente al espejo después de un día agotador. Esos cristales del demonio tienden a reflejar una imagen desoladora: ojeras al más puro estilo panda (sería la osita más guapa del zoo), pechos vacíos (con lo que yo era) y un exceso de grasita en la cintura, vamos, el flotador de toda la vida. No sé a quién jodí en otra vida para que me castigase de esta manera: por muy delgada que esté todo lo que como se me pone en la cintura.

Me miré y la verdad es que el conjunto no estaba tan mal, para todo lo que habían vivido esas carnes y lo mucho que las he torturado con comidas insalubres, algún que otro exceso de alcohol y sí, lo reconozco, el puto tabaco. Pero ojo, que el embarazo también tiene mucha culpa en esto, que todo es decir lo bonito que es vivir la experiencia, pero nadie te cuenta que después te quedas hecha un trapo que por mucho que metas en la secadora es imposible de encoger.

La cuestión es (ya os daréis cuenta de que divago bastante, intentaré frenar esta mente que va a la velocidad de la luz), que mientras estaba absorta en intentar meter la panza para dentro con riesgo de caer en asfixia, mi hija entró al baño exigiéndome que le contase un cuento para dormirse. La miré: tan pequeñita, tan inocente y con tantas experiencias por delante. Después volví a mirar la imagen que devolvía el espejo. Esa fue mi revelación: ¿por qué contarles tantos cuentos de hadas cuando las vidas de las princesas reales son mucho más divertidas e instructivas?

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